总有一种思念,打湿了记忆

发布时间: 2019-11-15 12:57:36 来源: 梅子树 栏目: 情感新闻 点击: 370

文:梅子童年:黑白还是彩色,是自主的选择​童年是一张旧照片。它已渐去渐远。其实,许许多多人的记忆相去不大。但是,它

文:梅子

总有一种思念,打湿了记忆

童年:黑白还是彩色,是自主的选择

​童年是一张旧照片。

它已渐去渐远。

其实,许许多多人的记忆相去不大。但是,它,是黑白,还是彩色,只是我们的选择而已。

有时,我就这么去找寻,偶尔见到:一扇木门,一口古井,一辆掉了漆的单轮车。

我停下来细细追寻,那一丝契合,那一点熟悉;一缕缕回味着那种久违了的味道。

总有一种思念,打湿了记忆

童年的秋色,五彩斑斓

童年,这个时候的秋天,是五彩斑斓。

那柿子缀上枝头,掠过老房子的檐,悬着。在萧素的秋色中,画出一抹亮,明丽而又透亮。田边,青皮甘蔗郁郁葱葱,一节节向上抽着。

村边上,那一口池塘,本长满浮萍,现已是稀稀疏疏,枯黄了的叶,散散落落,东一片,西一撮。不过,童年的他,卷起了裤角,下了水,摸出一个又一个菱角,裂着嘴,高高举着。

白色的墙,灰色的瓦;湛蓝的天,透红的柿子。有时,会飞来一只鸟,停栖在弯了的枝上,就这样,天空中多了那么一个黑色。

天微寒,风已凉。

秋已深,雁南飞。

总有一种思念,打湿了记忆

秋天的记忆,是山里一畦畦蕃薯,是地里青皮甘蔗 ,是父亲的咸菜

这个时候的秋天,乡下该是闹了吧。秋天的记忆,是山里一畦畦蕃薯,是地里青皮甘蔗 ,是父亲的咸菜,是“隆隆”磨坊里的年糕。

我们或拿着镰刀,或扛着锄头,或抬着箩筐去地里收庄稼。十月份的天,是田里稻谷收割的天。沉甸甸的谷穗,弯悠悠地垂着。

父亲总是一人扛着单人打稻机,稻筒里放着粗粗短短的甘蔗,还有瘦瘦长长糖杠。比起双抢里的收割,这次收割至少没那么炎热。丰收的日子,其实,并没有太多雀跃。

割稻,打稻,晒谷。一次次机械的重复;一滴滴汗水的滴落。第二天,我们爬起床,身上是七零八落的酸痛。

有时,我们也去收红薯。

路边,摇晃着马尾巴草,弯曲着毛茸茸的须儿,那儿结着鼓鼓的籽儿。那黄色的小花儿清丽地开着,一朵朵,匍匐着。

父亲一把把锄头抡起来,挖出来的是一串串蕃薯。红皮,有的破了皮,露出白色的肉。褐色的泥硬嵌进了去。妹妹跑过去,把它们一个个,轻轻放进去。

总有一种思念,打湿了记忆

秋天,也是盐菜的好时节

秋天,也是盐菜的好时节。每一年这个时候,我们都会盐菜。

我们在河边,赤着脚,洗着黄菜。

秋天的河,也是欢乐的。我们总是在河边,一洗着地里的收回来的庄稼儿。池塘边的水,清亮亮,映着明晃晃的天,也映着人们裂开的笑颜。

大妈半蹲着,抡起衣捶,一下下敲打着。也有人侧着身,往水中舀水。离身不远处,小伙伴们嬉戏着,一张张脸在一圈圈潋滟中渐渐消失。

洗好,晒干的黄菜,姐姐一刀一刀,整整齐齐切在一个大脚盆里。那是父亲专门盐菜用的。切好后,撒上盐。父亲洗好脚,用力踩。那汁水一层层渗出来。

咸菜,有多种。九心菜,很鲜;而白菜盐菜,吃起来有劲道。咬起来,爽脆。而我最喜欢的还是像榨菜的咸菜。

父亲把盐好的菜,一瓶瓶塞进鲜荔枝瓶,每个星期,我们姐妹带上一瓶。有时,我会把它们倒在饭盒里,然后放上一片片年糕,中午,开饭时,我再挑上一筷猪油。

浓郁青翠的咸菜味包裹着年糕,一筷一筷吃着,尽是味。

长长弄堂里,氤氲的味道

走在狭狭长长的弄堂里,绵绵长长的味儿氤氲着:

一丝丝的甜香,那是谁家在焐蕃薯。一般,焐蕃薯时,总伴带着老南瓜,又或带上玉米棒子。而我家,总会在中间蒸上一盆糯米饭。

我们也总把蕃薯:切成条,切成片,切成块;蒸熟,变成蕃薯干,在裤兜里藏上几块,饿了,摸出几块。炒着,变成蕃薯棒。但蕃薯棒,一般是过年才炒。母亲会放上芝麻桔皮,这闻起来更香,吃来更有味。

乡下的秋天,是多味的。

我们在古木屋子里,门紧闭着,风还是透进来,前面矮小栅门“吱吱”作响。灶上的白胖胖的豆腐炖着;风响“吱嘎,吱嘎”摇着。我们一家人围坐在一起,热烘烘地吃着。

是那粟子,是那芋艿,又是那土豆,又或是咸菜。味儿,尽情地散着,散着……

故乡的小村,幽幽而又悠悠。仿佛回到了儿时,缔连起一串串时光飞绪:

那儿草长莺飞,那儿山清水澈。村口总有一条小河,小河边开着紫红色小花,那是不打碗的打碗碗花。春天时绿油油的稻田一块连着一块,老农赶着老牛。秋天时,枯黄的稻草垛一个接一个,而我,奔跑在一畦又一畦的田埂上,跌倒,爬起。

我也曾一次次,蹲下身,傻乎乎地看着老牛。只因,那一年课本上,有一篇课文,那写了落泪的老牛。

那老牛的一汪眼,绵柔得似水;望着,望着,我落泪了。然后,我每看一次,我就对不谙人事的妹妹说:“老牛,会落泪的。”

总有一种思念,打湿了记忆

那一抹味道,永远刻在心上

在门口,我坐在门坎上,用手剥落一个个金黄玉米棒子。院子里,矮墙上,高高晒挂着各式东西,琳琅满目。小伙伴们嬉戏着,偷吃着。

这就是, 我的小村,小村上的人们。

这就是,我的童年,童年的秋天。

时间会老去,一切都会带走。许许多多的东西,已在一天天的日子里,渐渐淡去,淡去。慢慢地,慢慢地,故乡,老屋,仅仅只剩下那么一个薄薄的点,凝结着,氤氲着,久久地。

总有一些东西,永远刻在了心上。

我知道,是那一抹味道。

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